ПАМЯТИ ЕВГЕНИЯ ЕВТУШЕНКО

591 1

4

                           «Поэт в России больше, чем поэт».
                                                                Е.Евтушенко
 
«Поэт в России больше, чем поэт» -
Так было раньше, а теперь Поэту
В газеты и журналы – красный свет
И гарантирован зеленый – в Лету. 
 
С эпохой Вам, Евгений, повезло –
Тогда поэзия была в почете, 
А ныне это только ремесло,
Которое не ценится в учете.
 
Родись Вы позже, вряд ли кто-нибудь
На Вас бы обратил свое вниманье,
И Вы прошли бы незавидный путь,
По сути воплощавший  прозябанье.
 
И Роберт, и Володя, и Андрей,
И Белла, и Булат, и остальные
В безвестности плодили бы угрей
И рифмами смешили бы пивные.
 
Не нравился Вам рухнувший Союз,
Но он служил для Вас удачным фоном,
Придавшим Вашим строфам нужный плюс –
И Вы не стали в притчах фанфароном.
 
Вкусили Вы известности сполна,
Во всех концах планеты побывали
И пламенные речи из вина
Врожденным даром ловко извлекали.
 
Вы написали много чудных строк,
И люди Вам за это благодарны,
Но мнится мне, пройдет короткий срок –
И их затмит потомок Ваш бездарный.
 
Сейчас, увы, фигляры на плаву,
Уродства выдаются за шедевры,
 Фекалии смакуют, как халву,
А графоманы – в долларах и евро.
 
Прошли те времена, когда Поэт
Глаголом мог в сердца людей проникнуть
И убедить их веровать в рассвет,
Когда во тьме им суждено поникнуть.
 
Последний Вы из сонма могикан –
Шестидесятников, почивших в бозе;
За упокой наполнится стакан
Там, где стоять положено Вам в бронзе.
 
И я приду и скорбно помяну,
Над Переделкино увижу стаю
Застывших птиц и, глядя на луну, 
Свои стихи Вам в небо зачитаю.
 
Бахтиёр Ирмухамедов
Оценка информации
Голосование
загрузка...
Поделиться:
Один комментарий » Оставить комментарий
  • 0 0

    ЕВГЕНИЮ ЕВТУШЕНКО…

    Пророки веков, лики надгробий
    Горбясь в граните бессильно
    Мнут шляпы обиженно
    в кафтанах стильных
    былых благородий.
    Заунывно клокочут века
    горлом луженым,
    Вздымая тяжелый воздух
    орущим своим ртом.
    Последний дом
    и приют Вам, бунтарь,
    не идущий на сделки
    родной уголок в Переделкино.
    Провожаем
    в стылый мрак угольно-черный
    поэта трепетно нервного.
    Силится капля прорвать плотину.
    Скверно,
    совсем скверно
    так просто сгинуть,
    в камне плиты молчаливой
    контуром плоским
    словно пятак
    раздавленный локомотивом,
    Смерти удар получивши в спину.

    Анатолий Нестеров

Оставить комментарий

Вы вошли как Гость. Вы можете авторизоваться

Будте вежливы. Не ругайтесь. Оффтоп тоже не приветствуем. Спам убивается моментально.
Оставляя комментарий Вы соглашаетесь с правилами сайта.

(Обязательно)