О МАРИИ ЗАХАРОВОЙ – 4

Как жаль, что она не знакома со мной!

Нам было б о чем посудачить под утро,

Слегка утомленным от неги ночной

В саду, где на кронах весенняя пудра.

Не дал ей Господь, к сожаленью, меня,

А может быть, к счастью, но это не важно:

Живым не выходит солдат из огня,

Когда он, как в песне Булата, бумажный.

И мне Вседержитель не дал повстречать

Ее на проспекте святых вдохновений,

Где только моя над бровями печать

Затмила бездарность чужих песнопений.

Сказала б, все это увидев, Марьям:

«Хочу, чтобы ты посвятил мне сонеты,

И чтобы они подошли к мереям

На коже небес, ослепляя рассветы».

И я бы сложил из подручных вещей

Сонетов венок, бесподобный по гамме,

Чьи звуки обвили бы стилем плющей

Ее целиком и по полной программе.

Но рок разбросал нас по разным концам

Огромной страны, развалившейся разом,

И разъединенным отныне сердцам

Уже не владыка заоблачный Разум.

Живем, разделенные глупой стеной,

Под спудом условностей неодолимых.

Как жаль, что она не знакома со мной,

От ран погибающим неисцелимых.

Бахтиёр Имухамедов